Tête baissée, sans un regard pour les petites reines
qui sur le trottoir
Broyaient du noir en faisant le pied de grue dans la
rue certain soir
Véritable courant d’air, en silence, il passait,
enveloppé de mystère
Tout de blanc vêtu, l’allure fière sur sa bicyclette,
marque Lucifer.
Sous les pavés, la plage
Sur le macadam, le chômage ?
« Mais il se prend pour qui ce snob en tenue de
gala ? »
s’interrogèrent-elles tout bas, babas.
Le genre fantôme de l’Opéra qui se hâte d’aller
rejoindre les petits rats
Pour reluquer aux barres leur lever la jambe et leurs
grands écarts.
On comprend l’empressement, pas question de mettre les
mains aux cocottes.
A n’avoir pu l’appâter, elles s’étaient résignées :
Ce n’est pas avec ce genre de coco que ces dames
passeraient la soirée.
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